FEMINISTO

Anoche tiré con un feminista. O eso dijo cuando el tema salió de casualidad tras ver una pareja de lesbianas en el bar y otros dos hombres machos-alfa que trataban de conquistarlas, como si su homosexualidad fuera otra de las artimañas para seducir al espectador hetero.
Soy feminista, afirmó.

Seguimos hablando de otras cosas, cosas chistosas que dejaban entrever la química, lugares que parecían no tan comunes y sonreíamos al sabernos cómplices de esos mismos gustos extraños.
Fuimos a su depa. Tenía un bajo y un teclado en el living. Una repisa llena de discos, otra de vinilos y otra gigante de libros. Mientras por atrás me sacaba la ropa besándome el cuello, yo iba leyendo los títulos de los libros y discos. Seguía desabrochándome la blusa, al ritmo del Hendrix que puso de fondo.
Usé su mano derecha para ayudarlo a recorrerme bajo el sostén y cuando terminé de hacer registro visual de la estantería le dije “No erís feminista”. “Tssss, soy el más feminista, nunca le pegaría a una mujer¿Por qué lo dices?”.
Confundía sentido común con la igualdad. No tenía un solo libro, un solo disco de alguna artista, ni por cultura general, ni por la obviedad que también las hay y muy talentosas. Me dejé toquetear un ratito más antes de quedar totalmente desnuda y todo fue más insípido y vacío, como el estado de facebook de algún ex compañero que ni lees pero le das like de aburrida en la micro, esperando llenar las cuadras que faltan a tu casa

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